Прохладным октябрьским днём, когда небо над Люминером стало серым, а ветер - резким и безжалостным, по Мостовой Утренней Росы покатилось одно-единственное пятно цвета — ярко-красный воздушный шарик.

    Он сорвался с чьей-то руки — может, испуганного мурмявенка, может, уставшего иллюзавра, — и теперь принадлежал только ветру. Он был круглым, налитым, упругим шаром непогоды, мячиком, в который играли не дети, а стихии.

Ветер гнал его вперёд, и шарик, отчаянно подпрыгивая, нёсся по серому камню. Он был похож на спелую ягоду рябины, забытую на голой ветке. Его резвый, непредсказуемый танец был полон одинокой отваги.  ... Читать дальше »